Se nos muere la vida,
se nos mueren los colores
en escalas tristes, grises.
Que sofocantes y monótonos
somos sufriéndonos,
amándonos, llorándonos,
en vidas de frascos con arena,
como si el tiempo valiera.
Tenemos rastros de una vida
marcada en el cuerpo,
tenemos sitios vacíos,
que aun alimentamos con silencios.
Dime, ¿qué hago sin ti vida mía?,
cuando en ti florecen colores sin agonías,
cuando en ti descubro
el rojo de unos labios tiernos,
buscando los míos,
manchando los besos.
Pero ya no son horas estas carajo,
ya no son horas
de andar pintando una vida contigo.
